Sbattere il culo per terra deve avere senso. Perché mi pare l’unico modo di sentirlo parte del corpo.

Come sempre, quando mi succede, mi ritrovo ad avere in tasca l’ispirazione per scrivere due righe. In sottofondo musica di tango – “No me toquen ese vals” –  e una deliziosa alba fuori dalla finestra .

Ho la solita sensazione di averla già vissuta ‘sta vita; in lotta per afferrare il senso e dipingerlo su una pagina bianca. Correre e inchinarmici e vederlo sfuggire una volta in più, all’ultimo momento. Riuscirò mai ad esaudire il vero senso di questo mio viaggio?

Chissà se la morte è l’unico arrivo o se non esista qualcosa per raggiungere davvero la quiete.

E da tanto che vorrei vivere uno di quei giorni in cui tutto è chiaro.

Mi sembra sempre di essere dalla parte opposta: nel puntino del colore opposto nelle metà del tao. Nel bianco vedo il nero, nel nero vedo il bianco. Lo desidero, faccio di tutto per raggiungerlo, ma una volta raggiunto, una forza invincibile mi getta istantaneamente nell’unico punto del colore opposto.

Dunque di nuovo in minoranza, persino con me stesso.

Nella vita ciò che più importa, capisco che è la narrazione, ovvero, parafrasando Gandhi: non tanto essere nella tempesta quanto saperla danzare bene. E dunque, tutto ciò che di brutto ci accade e, soprattutto, che c’è in noi, può essere sempre ben narrato e più che evitare il male sarebbe necessario sapere avvicinarsi a tutti quelli che ti sanno leggere e soprattutto narrare bene.

D’altronde se si considera un pesce per la sua abilità di arrampicarsi su un albero risulterà sempre inadeguato, diceva uno che è passato alla storia perché faceva le linguacce – o per qualcosa del genere.

Sebbene, mi rimanga il dubbio perché mai, io in quanto pesce, mi  ritrovi di tanto in tanto su un albero,

mi rendo conto che a volte occorre fare fagotto e rimettersi in marcia…

verso l’altra parte del Tao.

Seduto in questo ristorante pittoresco, faccio passare un po’ il tempo riempiendo le mie viscere: attività che sembra risuonare in qualche maniera come il lait motive della mia vita.

Aspetto l’inizio di una milonga che sarà in un bar qua vicino. Si tratta di uno dei momenti in cui nutro il mio vero sé. Nel frattempo, scrivo qualche appunto di viaggio  e mangio un mafe africano con del pilav di accompagnamento.

Il fatto che abbia azzardato a Mustafa in turco un “turk musun?”, mi deve aver fatto guadagnare molto credito e simpatia perché mi è appena andato a comprare un ayran che il locale abitualmente non ha in listino.

Mustafa è il proprietario del locale e stranamente è un turco: stranamente, o magicamente, da anni ormai, dall’ultimo mio viaggio ad Istanbul, mi ritrovo a mangiare quando sono in paesi stranieri in locali di turchi, come se loro fossero la mia vera famiglia nel mondo.

O forse il fatto, è che sono davvero dappertutto.

Mentre scrivo queste cose, alla ragazza nel gruppo di amici seduti vicino alla mia tavola scappa un rutto.

Qualche secondo di silenzio e seguono le risate dei suoi compagni.

Io non posso trattenermi dal ridere a mia volta, il che rinforza le risate della comitiva.

Quello stesso spirito libero che le ha fatto sorgere la spontanea onda sulla riva la fa ridere e chiedermi simpaticamente scusa.

Di fronte a me, noto sulla mia sinistra un ragazzone, e anche lui mi sembra turco.

E’ uscito dal locale per rispondere ad una telefonata, probabilmente è uno dei cuochi. Si è appoggiato al muro della piccola stradina in cui si trova la fila di tavolini del Soleil d’Afrique. Così chiama questo grazioso spicchio di Bruxelles.

Indossa un pantalone di tuta da cui si intravede il suo arrogante pacchetto.

Io vesto giacca e cravatta, camicia bianca e spolverino blu notte.

Sono stato ad una conferenza questa mattina. Assecondo il sé storico affinché possa mantenermi l’indipendenza raggiunta in questi ultimi due anni.

Di tanto in tanto però sfrutto le fessure che la vita mi offre per godere dell’imprevisto e ricordare la vera essenza dell’amore:

L’improvvisazione.